Vitaly Ryaboy is an Israeli writer and registered nurse living in Kibbutz Lahav.
For more than twenty years, he has written short fiction in Russian, often combining crime, irony, and dark humor.
His work has appeared online, including Proza.ru, where “Окно навылет,” the Russian original of “Through-and-Through Window,” was first published on November 19, 2010.
This English version was produced with AI assistance solely for translation; the original Russian text is included for reference.
Through-and-Through Window
By Vitaly Ryaboy
Damn, I’m good. The spot I picked was pure gold. The building corner flared out into the avenue like a trumpet, giving me a forty-yard clear shot—child’s play for a rifle. I tweaked the scope. My marker was the lamppost across the street. Target would walk straight past it. Twenty seconds, easy. How long does it take to squeeze a trigger?
Best part: after the shot, they always check the windows facing the avenue first. By the time they think to look down the alley, I’m a ghost. One minute, tops.
I still had an hour.
Guys in my line—hitmen, assassins, whatever—tend to get quiet and classy when we wait. I use the time for fast, elegant thinking. I eased the curtain aside and scanned the block.
People never notice what’s right under their noses. Thank God the job taught me to look close.
I poured coffee from the thermos. Early morning city looked clean, pretty, almost polite. The long wall of the quiet tenement curved around the corner. Sipping, I spotted one window cracked open—directly across and one floor up.
Weird. People either open windows or they don’t. I had nothing better to do. Grabbed binoculars.
Something glinted deep inside. Could be a glass. A watch. Grandma’s spectacles. Or the lens of another sniper scope.
I slipped into the john, stood on the toilet lid, cracked the blind. Through lace curtains I made out a table, something bulky on it, and a long black tube pointed straight at my face.
Back in the room, I lit a cigarette I didn’t want. Cover? No. Ambush? Maybe. Setup? Definitely.
Clock check: thirty minutes till showtime. Showtime for what? No way I’m popping the original target now. Because the guy across the street was hired to pop me. Sad but true.
Fine. We’ll sort it. I tucked the Beretta under my jacket and left through the back. Two minutes later I’m at the phone booth on the corner. Now to figure out which apartment and have a friendly chat with the resident. Really wanted to know why Harry Morgan—my fat pig of a client—decided to burn me.
I pretended to make a call and watched. Third floor, right side. Perfect nest. I’d eat a bullet the second I fired.
City waking up behind me. My eyes slid further along the wall—and froze. Another cracked window. Same angle to the second one as the second was to mine.
Coincidence? Not in our business.
Someone was hunting my hunter.
I scratched my head. There aren’t that many of us. We know each other’s names. Who the hell sets up a daisy-chain hit?
First instinct: run. Run fast. Run to Harry Morgan and shake his last brain cell loose. Second thought: wait. A plan started forming.
I ripped the phone book off the hook and went back the long way.
Residential building. My mystery pal was squatting while the owners were at work or on vacation—standard play.
Directory assistance gave me the number. Phone rang across the street. Through binos I saw movement. Rookie nerves—he let it ring.
I leaned out my window, grinning like an idiot, waving the receiver. He picked up.
“Hey there! Don’t know your name, so I’ll call you Number Two. I’m Number One. And you’ll love this: there’s a Number Three. Look right—purple ruffles, flowerpot on the sill.”
Dead silence.
“Think about it. I’ll call back.”
Five minutes later my phone rang. Kid was keeping it cool.
“What do you want?” Voice muffled through a handkerchief.
“First—thanks for saving your own life. Second—drop the hanky, rookie. Third—we need to talk. We’re both being played. Curious who ordered the chain? I am.”
Pause. “Two minutes. Café, fifty yards right.”
Smart. Blind side to Number Three.
I walked in, let a girl in coveralls go first, then slid into a booth. The girl in coveralls sat opposite me, yanked off her cap. Blonde hair tumbled down.
I went mute. She smiled, right hand still under the table.
Female sniper. Young. Hell, gorgeous. This ain’t Hollywood.
I put both hands on the table. She leaned back but kept hers hidden.
“Ray Stanley. New York.”
“Brenda Mayer. Arizona.” Light drawl.
Tourist pro. Couldn’t believe this sweetheart was supposed to ventilate me—if I hadn’t looked around.
“Brenda Mayer,” I said, “how about we team up for the next thirty minutes?”
She checked her watch. “Fifteen till your shot.”
I shook my head. “Doesn’t matt—” Then it hit me. Of course it matters. In fifteen I shoot, then her, then Number Three. I’m the idiot—her looks threw me.
Face dark, I stood. She stayed seated, still smiling.
“Let’s go say hi to Number Three,” I tried.
“Easy,” she said. “Unless there’s a Number Four.”
I sat back down. Crushed.
We left the café, Brenda half a step ahead, hips rolling. I ground my teeth half a step behind, every clever thought stuck on her ass.
One minute to confirm she was right—Number Three had a shadow too. Position four was sloppy, but doable.
“That’s the real pro,” I thought with respect.
Time tight. We had to recruit Three fast, then gang up on Four. Same trick—phone call.
This time someone answered immediately.
“Yeah.” Voice like a rusted gate.
“Uh, hi. This is Number One…”
He listened without interrupting. When I finished: “Come up.” Click.
I looked at Brenda. She shrugged. “We could just walk away.”
“Want me to go alone?” Heroic goosebumps.
“He knows there’s two of us. He’ll smell a trap.” She was right.
We entered the stairwell. I gripped the Beretta.
“Third floor,” Brenda whispered.
Cough behind us. We spun.
Number Three stepped out from a doorway, cannon aimed at my forehead.
Forty-five, maybe fifty. Bald as an egg, thick brows, stone face carved with deep cracks. Thin colorless lips, hooked nose, two drill-bit eyes. Proper nightmare. After Brenda, I felt proud of the guild again. If not for the hand-cannon, I’d have smiled.
He studied us like we smelled bad. “Upstairs,” he croaked.
“No time,” Brenda said calmly.
Jesus, she’s contradicting him? He pinned her with those beads.
“Number Four,” she explained. “Ten minutes till his shot.”
He thought, lowered the gun. “Move.”
We climbed single file. Brenda first, Three behind her with gun out, me bringing up the rear. At the door we froze.
Music leaked out—some brain-dead hip-hop.
Three tried the knob. Unlocked.
We flattened against the wall. Brenda opposite me, two-handing a black Glock. I peeked around Three’s linebacker back.
We crept forward. Halfway, Brenda raised a fist.
From here we saw the table: brand-new sniper rifle, fat barrel aimed out the window, orange scarf draped on the stock like a damn flag.
Never seen a setup this sloppy.
Another step—pink fluffy slippers twitching to the beat.
In the armchair: eighteen-year-old girl in a crop top and micro-skirt, long legs, huge sunglasses, pink iPhone in one hand, bag of nuts in the other. Mouthing lyrics, dancing in her seat.
We formed a silent semicircle.
Three nudged a slipper with his muzzle.
She looked up, mouth open.
“Up,” Brenda said.
“Time,” Three growled.
“Your turn to shoot,” I added.
Half an hour later, all four of us crammed into the same café.
I sat thigh-to-thigh with Brenda—loving it. Across from us: Three, stone-faced. Next to him, mascara streaked, sniffling into a napkin—Number Four. Lucy Moreno.
Eighteen-year-old wannabe. Total moron.
Brenda and I stared. Three looked like he’d swallowed glass.
Nothing worse than realizing a bubble-gum cheerleader almost took you out.
We got little from her. Boyfriend works for Harry Morgan. Talked her into the gig. Paid cash. That’s all.
“How were you gonna hit me?” Three spat.
“State champion shooter,” Lucy hiccuped, peeking at him. “Would’ve managed.”
We exchanged looks. Needed a plan. Lucy recovered, ordered a milkshake, slurping happily.
“Always wanted to be a hitwoman,” she declared. “Know everything about snipers. You sit, you watch—BAM! Screams, chaos, poof—you’re gone. Silent ghost of the night!”
Three looked ready to drown her in the shake. He elbowed her twice, gave up.
“Especially the Black Archer!” she squealed. “Total legend! I’d die to meet him!”
I raised an eyebrow. Brenda was out of the loop, but every pro knew the Archer—mythic shot, ghost disappearances. They used to teach his jobs to rookies. Then he vanished. Retired, they said. I never bought it.
Brenda fidgeted. Three stared into his coffee.
“And he was hot!” Lucy gushed.
God, all dumb girls sound the same—killer or co-ed.
“Though they say he went bald later…” She snorted into her shake, turned beet red.
We forced smiles. Time to bounce.
Then I saw Brenda staring bug-eyed at Three. Lucy followed her gaze, frowned, then— “Oh…”
Three’s face twitched. Wrinkles softened. Cheeks quivered. Something almost human. Left hand stroked his shiny dome.
“Archer…” Brenda breathed.
“Huh?” I said.
“Archer…” Lucy whispered. “Mommy…”
“What Archer?” I looked from face to face. Three was actually smiling—shy, almost boyish.
Click.
“ARCHER!” I yelled.
“Shh!” Brenda kicked me.
“Holy shit, the Archer!” I grabbed Lucy’s wrist. “Lucy, it’s the freaking Archer!”
She looked at me like I was slow.
We all stared, awestruck.
Lucy outdid us all. She threw her arms around his, buried her face in his sleeve like a kid.
The old killer’s face cracked. He looked at us, stunned, then reached out a trembling hand and patted her hair.
“Uh… kid…” he croaked, then coughed.
Lucy shook her head furiously, clinging tighter.
I stuck my hand across the table.
“Allow me to shake the hand of the master.”
Wish I’d known who I was sitting with.
Lucy looked up, eyes red. “Archer! Take me with you! Dreamed of this forever! I’ll be yours—forever!”
Brenda turned away, wiped her cheek.
Archer opened his mouth—lips trembled. He downed Lucy’s shake in one gulp, stood, pulled the limp girl up.
“Goodbye, friends,” he rumbled. “Thought this was my last job before retiring… then this…” He looked at Lucy like she was sunrise.
I squirmed. Love, sure, beautiful. But business?
Archer shot me a look—face hard again.
“Harry Morgan,” he said. To Lucy: “Come. First lesson.”
They left—solid oak and clinging vine.
I looked at Brenda. Just us now. Mood suddenly flat. Harry Morgan was toast. Probably never hear from Archer and Lucy again.
“So,” I said, staring at the table, “we split?”
Brenda smiled.
“We split,” she said, “tomorrow morning.”
“Come again?” My eyes popped.
She grinned. “Saw you staring at my ass the whole time.” She leaned in. “Unless you want the full rom-com—beer, movies, park, hand-holding?”
“Hell no,” I said fast.
She grabbed my hand. We paid and walked out. Spring air, warm breeze, her hair tickling my cheek.
“Gotta pack,” I said.
“What’s your hardware like?” she asked.
“Dunno.” I glanced down. “Never measured, but I’d say…”
She punched my shoulder, laughing. “The gun, idiot!”
“You have no idea,” I said, arm around her shoulders. “Deadliest weapon I own. And I never miss. One shot, one kill.”
Окно навылет — original Russian text
Окно навылет
Виталий Рябой
Нет, все-таки я молодец. Позиция, выбранная мной, была на удивление удачна. Стена дома под углом упиралась в авеню, и, вместе с соседней стеной создавала широкий раструб. От окна комнаты, где я сидел, до авеню было метров сорок. Расстояние смешное для снайпера. Я подправил окуляр. Ориентиром был столб на противоположной стороне. Именно там будет идти цель по прямой, что даст мне секунд двадцать. А сколько нужно, что бы нажать курок? Позиция была удачна еще и тем, что после выстрела обычно ищут стрелка в окнах близлежащих домов. Пока догадаются заглянуть в переулок, пока то, да се. Через минуту после выстрела меня здесь уже не будет. А пока у меня был еще час. Людям моей профессии- киллерам, убийцам и т.д, свойственна тихая, элегантная задумчивость. Обычно, это время использовалось мной для еторопливых размышлений. Я тихонько отодвинул занавесочку и стал оглядываться. Интересно, до чего люди не замечают того, что твориться у них под носом. Слава богу, что работа научила меня присматриваться к мелочам. Я налил себе кофе из термоса. Ранним утром город был чист, красив и на удивление пригож. Длинная стена тихого дома, где я находился, извивалась за поворот. Попивая кофе, я заметил, что одно окно на стене, справа и напротив меня было приоткрыто. Странно. Люди обычно или открывают окна или нет. Делать мне все равно было нечего. Я взял бинокль и стал рассматривать то окно. В глубине его что-то блеснуло. Это могло быть что угодно. Стакан. Оставленные на столе часы. Бабушкины очки. Окуляр снайперской винтовки. Я взял бинокль и пробрался в туалет. Тихонечко приподнял ставню и стоя на унитазе стал наблюдать. Сквозь тонкую занавеску смутно угадывалась комната. Там стоял стол, на котором что-то громоздилось. Что-то неясное, из чего торчала длинная прямая палка, недобро направленная прямо в мою сторону. Я быстро вернулся в комнату и задумался. Прикрытие? Нет. Засада? Возможно. Подстава? Однозначно. Ситуация требовала сигареты. Нет, не сейчас. Я взглянул на часы. Через пол-часа мне надо начать готовится. Стоп, к чему? Что б выполнить работу не могло быть и речи. Ибо там, напротив сидел другой снайпер и его работой, был, по-видимому, я. Как это не печально. Ладно, разберемся. Я сунул по куртку пистолет и вышел из дома с другой стороны. Обойти здание взяло у меня пару минут и вот я стою за углом, возле телефонной будки. Теперь надо вычислить квартиру и зайти поговорить с ее обитателем. Страшно интересно знать, почему Гарри Морган, мой работодатель, решил подставить именно меня, жирная тварь. Я зашел в будку, прикрылся телефоном и стал смотреть. Так, подъезд, третий этаж направо. Идеальная позиция. Я бы поймал пулю сразу после своего выстрела. Стоя спиной к авеню, я слышал нарастающий гул проснувшегося города. Взгляд мой пробежался дальше по стене. И…Оп-с. Я не поверил своим глазам. Еще окно! И снова приоткрытое! Так, посмотрим. Я прикинул расстояние и место. Это третье окно находилось в такой же позиции по отношению ко второму, как то, второе, к моему. Случайное совпадение? Может быть, но не в нашей области. Нет, но какой все-таки интересный расклад, получалось, некто теперь охотился и за “моим” снайпером. Я почесал голову. Представителей нашей профессии не так уж много. Можно сказать, мы наперечет. Устраивать такую сложную комбинацию? Кому это надо? Первым моим желанием было бежать. И бежать быстро. И прибежать к Генри Моргану и вытрясти из него остатки мозгов. Но потом я подумал еще раз. И в моей голове стал выстраиваться план. Я украл телефонную книгу и вернулся на свое место, тем же путем. Ну что ж, попробуем. Дом жилой. Значит мой неведомый друг занимает чьи-то аппортаменты, пока хозяева на работе или в отъезде. Наша обычная практика. Я выяснил через справочную номер телефона. Через минуту в той квартире зазвонил телефон. Я вжался в бинокль. Снайпер занервничал. Ага, значит молодой. Трубку он не снимал. Тогда я пошел на хитрость. Или на глупость, как хотите. Я высунулся в окно и радужно улыбаясь, помахал в воздухе телефонной трубкой. На этот раз он ответил.
Привет!, – сказал я.- Не знаю, кто ты, но позволь мне называть тебя номер два. Поскольку я- номер один. И тебе наверное, будет любопытно узнать, что есть еще номер три. Посмотри направо. Занавеска с фиолетовыми рюшечками и цветочный горшок. Трубка молчала. Ты подумай, а я перезвоню,- сказал я и отключился. Через несколько минут звонок раздался уже у меня. Я усмехнулся: парень держит марку. Что ты хочешь?- раздался глухой, сдавленный голос. Во первых, “спасибо”, за то, что спас тебе жизнь. Во-вторых, убери платок ото рта. В третьих, надо поговорить. Нас обоих подставили и мне страшно интересно знать: кто и зачем. А тебе? Голос помолчал и произнес: Через две минуты в кафешке, полста метров направо. Ага, это с другой стороны. Умно, тогда и номер три нас не увидит. Кафешку я нашел сразу. На входе я осмотрелся, галантно пропустил девушку в рабочей спецовке и зашел. Присел за столик и девушка в спецовке села напротив меня. Она сняла кепку и длинные светлые волосы рассыпались по ее плечам. Я онемел. Она улыбнулась, держа правую руку под столом. Снайперша. Молодая и чего там, красивая. Да, но мы-то не в Голливуде. Я демонстративно положил руки на стол. Она чуть откинулась назад, но свою не вытащила. Рэй Стенли, – представился я,-Нью Йорк. Бренда Майер, -сообщила она с характерным акцентом,- Аризона. Ясно, гастролерша. У меня в голове не укладывалось, что вот от этой милой, симпатичной девушки я мог бы получить смерть. Если бы не смотрел по сторонам. Бренда Майер, -проникновенно сказал я,- предлагаю вам играть в команде, на ближайшие пол-часа. Девушка посмотрела на часы. “ Через пятнадцать минут ваш выстрел” – сказала она. Я отрицаельно покачал головой: “Это уже не имеет значе…“Тут я осекся. Ну, конечно. Конечно имеет. Через пятнадцать минут стреляю я, потом она, потом-наш третий неизвестный соратник по клану. Вот я тупица. Это ее внешность сбила меня с толку. Помрачнев, я встал. Она осталась сидеть, продолжая улыбаться. Давайте навестим номера три, -сказал я, надеясь взять реванш. Уж это наверняка она не захочет. Легко,- отозвалась девушка.- Если нет номера четыре. Тут я снова сел. Такой простой мысли не приходило мне в голову. Я был раздавлен. Мы вышли из кафешки и прогулялись до дома. Бренда шла чуть впереди, покачивая бедрами. Я скрипел зубами на пол-шага сзади. Почему-то все мои мысли, умные и не очень, крутились вокруг ее задницы. Одной минуты хватило нам понять, что она права. Наш третий друг тоже был под прицелом. Хотя, позиция четвертого снайпера была не очень удачна, но при известной сноровке он вполне мог попасть. “Вот там, наверное, настоящий профессионал”: с уважением подумал я. Мы посовещались. Времени у нас было в обрез. Надо было срочно выйти на номера три и завлечь его в нашу команду. А потом, всем вместе, отыграться на номере четыре. Действовать мы решили тем же методом. В смысле-позвонить. На этот раз нам ответили. Да, -раздался в трубке неживой металлический голос. -Хм…привет,- начал я,-это номер один… . Человек на том конце провода выслушал меня молча. Когда я закончил он произнес: “Поднимитесь” и повесил трубку. Я посмотрел на Бренду. Та пожала плечами: “Мы можем просто уйти” Хочешь, я зайду один?,- спросил я, замирая от собственного геройства. Она отрицательно покачала головой: “ Он знает, что нас двое и заподозрит засаду”. Она была права. Нам не надо было сразу раскрывать все карты. Мы зашли в подъезд. Я крепко сжимал в кармане рукоятку “Беретты”. Он на третьем этаже, – сказала Бренда. И тут сзади раздалось покашливание. Мы резко обернулись и из-за двери вышел номер три. За пушкой, которую он держал в руке и которая смотрела прямо мне в лоб, вырисовывалось лицо. На вид ему было лет сорок пять-пятьдесят. Абсолютно лысая голова, украшенная густыми бровями, каменное лицо, покрытое редкими глубокими морщинами. Тонкие бесцветные губы, крючковатый нос. Над ним два буравчика неопределенного цвета. Тот еще типчик. После Бренды, я невольно испытал чувство гордости за цех. Э-х, когда в нем такие люди… .Если бы не жутких размеров ствол у него в руке, я бы, пожалуй, улыбнулся. Но номер три улыбаться был не намерен. Он разглядывал нас с подозрением и неприязнью. “ Поднимайтесь”: раздался пустой скрипучий голос. Нет времени, – спокойно отозвалась Бренда. Господи, он еще ему перечит! Человек ткнул в нее бусинками глаз. Номер четыре, – пояснила Бренда, – через десять минут выстрел. Держалась она совершенно спокойно. Страшный человек подумал и опустил пистолет. Пойдемте, -сказал он. К номеру четыре мы поднимались осторожно, гуськом. Первая шла Бренда. За ней, с пушкой в руке-номер три. Замыкал процессию я. Перед закрытой дверью мы остановились. Я зайду, -тихо сказал номер три.- Он мой. Он отстранил Бренду подошел к двери и замер. Из квартиры доносились звуки музыки. Какой-то современный бессмысленный хип-хоп. Мы переглянулись. Нет, ошибки быть не могло. Лысый попробовал дверь и она мягко отворилась. Мы, все трое, тут же прилипли к стене. Бренда оказалась напротив меня, обоими руками сжимая черный вороненный “Глок”. Я мужественно таращился из-за широкой спины номера три. Помедлив, мы вошли. Длинный корридор заканчивался открытой настежь комнатой, из которой и лилась музыка. Осторожно ступая мы двинулись вперед. На пол-пути Бренда замерла и подняла руку. Отсюда был виден стол. На столе громоздилась огромная снайперская винтовка, одной из последних моделей. Тяжелый толстый ствол был направлен в окно. На прикладе небрежно висел яркий оранжевый шарфик. Никогда в жизни не видел таких засад. Мы прошли чуть дальше и увидели тапочки. Тапочки были мягкие, розовые. Они торчали из кресла и дергались в такт музыке. В самом кресле сидел снайпер. На вид ему было лет восемнадцать. Одет он был в коротенький топик и такую же коротенькую юбочку. Из-под юбочки торчали длинные стройные ноги, заканчивающиеся теми самыми тапочками. Смазливое личико украшали огромные черные очки. В одной руке снайпер держал розовый блестящий айфон, в другой кулечек орешков. При этом что-то невнятно мычал, дергал руками и головой и сексуально извивался. В общем, тащился. Мы неслышно подошли и встали около кресла полукругом. Потом лысый кончиком ствола легко поддел розовый тапочек за пятку . Девчонка открыла глаза и уставилась на нас в изумлении. Вставай, -коротко сказала Бренда. Время, -пояснил лысый. Стрелять пора, -сказал я. Через пол-часа мы, все вчетвером, сидели в том же самом кафе. Я сидел около Бренды, с наслаждением ощущая ее бедро. Напротив нас сидел лысый, около него, утирая сопли и размазанную по щекам тушь -номер четыре. Люси Морено. Восемнадцитилетний киллер-недоучка. Дебилка. Мы с Брендой разглядывали ее с интересом. Лысый был мрачен. Я его понимаю. Неприятно, когда тебя, опытного стрелка собирается пришибить такая вот козявка. Узнать от нее мы смогли не много. Ее дружок работает на Гарри Моргана. Он уговорил ее сделать выстрел. Хорошо заплатил. Больше ничего не сказал.
И как ты собиралась в меня стрелять?-с отвращением спросил ее лысый. Я чемпионка штата по пулевой стрельбе, -хлюпнула носом Люси. Она робко покосилась на него,- Уж попала бы как-нибудь. Мы сидели и переглядывались. Надо было что-то делать. О чем-то договориться, выработать какой-то план. А Люси тем временем чуть пришла в себя и вошла в раж. Она заказала милк-шейк и посасывала его через трубочку. Я с детства мечтала стать киллершей, – гордо говорила она. -Все о них знаю. Особенно о снайперах. Это ж какой кайф! Сидишь, смотришь, потом -ба-бах! Крики, шум, а тебя уже нет! Бесшумный призрак ночи! На лысого было жалко смотреть. Не будь нас с Брендой, он бы уже давно утопил Люси в ее стакане. Пару раз он пихнул ее локтем, потом сдался и махнул рукой. Особенно,- продолжала недоделанная убийца, – я люблю слушать о Черном Лучнике! О!! Какой это был герой!! Я бы все отдала, что бы познакомиться с ним! Я поднял бровь. Бренда конечно не в курсе, а вот у нас тут, легенд о Черном Лучнике, профессионале экстра- класса, ходило немало. О его необычайной меткости, хитрости и умении незаметно исчезать. Некоторые из его дел, нам, по первости, даже ставили в пример. Потом он куда-то делся. Говорили-отошел от дел. Но)I в это не верю. Скорее всего, все это сказки. Бренда стала подавать признаки нетерпения. Лысый безразлично уткнулся в кофе, изредка поглядывая на свою соседку. А еще он был красавец!- завелась Люси не на шутку. Господи, до чего же похожи все неразумные молодые девченки. И неважно, или ты киллерша или студентка колледжа. -Правда потом, говорят, полысел,- она хрюкнула в свой стакан и зашлась краской. Мы деланно улыбнулись. Пора было сваливать. И тут я заметил, что Бренда, выпучив глаза и не отрываясь глядит на лысого. Люси, перехватив ее взгляд, озабоченно нахмурилась. Потом глаза ее широко раскрылись и она сказала: “Ой”… . “ В чем дело, хотел спросить я, как вдруг увидел, что лысый улыбается. Ну, не то, что бы улыбается. Лицо его подернулось, морщины чуть разгладились, бледные щеки слабо дрогнули. В нем даже на миг проявилось что-то человеческое. Левой рукой он поглаживал себя по гладкой лысой голове. Лучник…, выдохнула Бренда. А?- не понял я. Лучник…, – прошептала Люси, -ой, мамочки… . Что лучник?- я недоуменно переводил взгляд с одной на другую. Потом посмотрел на лысого. Тот теперь по-настоящему улыбался. И даже как-то смущенно. И тут я понял. Лучник! – воскликнул я. Тс-с! – Бренда больно стукнула меня по коленке. Блин, Да это ж Лучник!- я схватил Люси за руку,- Люси, Лучник!! Та посмотрела на меня, как на идиота. Ух, ты, -я, да не только я, все мы не отрываясь глядели во все глаза на легендарного стрелка, нашего кумира. Настала благовейная тишина. Но всех превзошла Люси. Она вдруг обхватила своими руками его руку, обтянутую простой синей рубашкой, и по-детски уткнулась в нее мордашкой. Лицо старого киллера дрогнуло. Он ошеломленно оглядел нас, потом протянул дрожащую руку и неловко погладил Люси по голове. Ты, это, хм…- сказал он и закашлялся. Люси яростно затрясла головой, не отрываясь. Лучник беспомощно замялся. Я протянул ему ладонь черз стол. Позвольте, пожать вашу руку, учитель, – серъезно сказал я. Эх, знать бы раньше, с кем сведет меня судьба. Люси подняла голову и красные, заплаканные глаза. Лучник!,- жарко прошептала она,- возьмите меня с собой! Я так мечтала…! Я всю жизнь…! Я буду только ваша, навек! Навсегда! Бренда отвернулась и вытерла щеку ребром ладони. Лучник хотел что-то сказать, но губы его предательски задрожали. Он отвернулся и залпом допил ее милк-шейк. Потом встал и подхватил под руку обмякшую Люси. Прощайте, друзья, -глухо сказал он.- Думал я, вот последнее дело, перед уходом, а тут…- он нежно поглядел на счастливую Люси. Я озадаченно заерзал на стуле. Да, любовь, красиво и все такое. Но надо бы и о делах подумать. Лучник бросил на меня быстрый взгляд и лицо его снова стало твердым и непроницаемым. Гарри Морган, -произнес он.- Пойдем, -сказал, обращаясь к Люси, -это будет твой первый урок. Они вышли, не глядя на нас. Он- кряжистый надежный дубок и она- приткнувшаяся к нему тонкая веточка. Ах, ах, ах… Я посмотрел на Бренду. Мы остались одни. Настроение у меня почему-то испортилось. Я допил кофе. Все кончилось. Гарри Морган не жилец, это ясно. Вероятно и о Лучнике с Люси мы больше никогда ничего не услышим. Ну что, -сказал я, глядя вбок, -разбегаемся? Бренда смотрела на меня и улыбалась. Разбежимся, -сказала она, -завтра утром. Что-о?- я изумленно вылупился на нее. Никогда в жизни мне еще не говорили это вот так, прямым текстом. Да ладно, -ухмыльнулась Бренда, -я же видела, как ты на меня смотришь.- Нет, если хочешь, давай еще попьем пива, сходим в кино, погуляем в парке. За ручки подержимся. Ну, нет, -быстро сказал я. Она встала и взяла меня за руку. Мы расплатились и вышли. На улице, тем временем гуляла весна. Теплый ветерок шевелил волосы и оглаживал щеки. Надо пойти, собраться, -сказал я. Кстати, а какая у тебя пушка?- заинтересовалась Бренда. Не знаю,- я озадаченно посмотрел в область штанов.- Я так не мерил, но думаю… Да я не о том! -захохотала Бренда, хлопая меня по плечу,- я про оружие! Ты не представляешь, – сказал я, обнимая ее за плечи.- Это самое смертельное мое оружие. И им я ражу особенно точно. И наповал.
The Galway Review 